E a Primária já foi há 20 anos! – Parte 2

“Não me obriguem a zangar-me com vocês logo no primeiro dia!”

Foi a recordação melancólica do primeiro raspanete coletivo com que foram presenteados duas dezenas de infantes naquele setembro de 1999 que me levaram a eternizar estas memórias. No entanto, não se pense os tempos de Primária se resumiram às punições e ao clima de medo! Que não se pense que o ensino old school (literalmente) era todo ele mau. Não, antes pelo contrário! É que cá em Penacova tivemos a oportunidade de nos desenvolvermos não só no campo intelectual, mas também a nível físico... e a céu aberto!

Fora do ambiente aprisionante a que os “Mega Agrupamentos” votaram as antigas escolas Primárias, os nossos 30 minutos do Intervalo Grande eram quase sempre passados num enorme retângulo de cimento com 2 balizas e linhas brancas a caiar o terreno de jogo. Muitos duelos históricos tiveram lugar nesse recinto. Os clássicos “terceira contra quarta” ou “avançados contra defesas” anunciados pelo imberbe cuja voz mais alto emergia do túnel formado pelas mãos juntas em concha à saída da boca. E as raparigas não eram excluídas! Ainda me recordo de algumas craques que deixavam muitos moços para trás, com os olhos pregados no chão à procura dos rins, como o Vítor Baptista um dia buscou o tal brinco (embora para eles, naquela altura, rins não passariam provavelmente dos bolos calóricos que tínhamos o prazer de comer religiosamente uma vez por semana, às quartas-feiras se não a memória não me atraiçoa).

E nas imediações desse campo de jogos, para lá de uma das balizas, encontrava-se igualmente mais um marco da Natureza, um sóbrio pinhal que acabava por separar os dois blocos escolares que compunham a antiga Escola Primária de Penacova e constituíam gigantes testemunhas das sucessivas gerações que por lá passaram. Aproveitando o intervalo mais prolongado proporcionado pela hora de almoço, não raras vezes explorávamos o mistério escondido por entre a penumbra dessas árvores, enquanto as mesmas resistiram à fúria mecânica das motosserras que um dia as derrubaram.

Tivemos também a oportunidade de participar ativamente numa das grandes celebrações cujo passar dos anos tem vindo a matar, verdadeira e irónica metáfora, não fosse de “queimar o Entrudo” aquilo a que me refiro.

Além disso, numa altura em a tecnologia ainda não havia assumido total controlo do dia-a-dia, como um simbionte que se ia apoderando da outra espécie, tivemos a chance de aprender a manejar um computador de secretária e inclusive de construir um site na Internet. E não, não precisamos de ir a Lisboa para fazer isso!

Não há como esconde-lo. Muitos dos métodos de ensino da antiga Primária estão hoje ultrapassados. O mundo mudou, as pessoas mudaram. A realidade é já definitivamente tecnológica e não podemos ficar para trás. As crianças nascem agora com um tablet nas mãos tal como eu nasci com o rato do computador de secretária numa mão, mas ainda com o livro na outra...

Tudo tem a sua beleza, mas para mim nada mais belo há que a memória daquele parque de estacionamento onde o meu avô, o meu pai e eu aprendemos e brincámos...

E a Primária já foi há 20 anos! – Parte 1

“Não me obriguem a zangar-me com vocês logo no primeiro dia!”

Todos nós temos uma recordação do primeiro dia de escola. Esteja ela ainda viva como a sensação de novidade que uma criança traz para casa quando aprende pela primeira vez a dizer o alfabeto de trás para a frente ou já mais apagada como as páginas gastas de uma sebenta tantas vezes folheada, todos nós temos um evento que lembramos desse dia único.

“Não me obriguem a zangar-me com vocês logo no primeiro dia!”

Há anos esta frase me vem à cabeça. A sua Autora, infelizmente, já partiu. Tendo falecido andava eu ainda no 5.º ano, a Senhora Professora não poderá esclarecer as circunstâncias que A levaram a ameaçar a turma naquela manhã de setembro de 1999... mas com certeza que deve ter sido por algum frenesim coletivo, vulgo barulho, que, entretanto, se instalara. O que é certo é que todos ficamos em sentido! Todos ficamos a perceber, em escassos minutos, que a Senhora Professora Natália era uma mulher que impunha respeito... mas também muito medo!

A propósito desses 20 anos que já passaram, recordava com alguns dos presentes nesse dia, amigos para a vida, outros episódios que ajudaram a sedimentar o fóssil educativo que aqueles que passaram pela Escola Maria Máxima na viragem do século puderem ainda vivenciar. Era um ensino “à antiga”. Uma educação baseada na repressão verbal e física. Na tabuada dos 8, 8x7 ou era igual a 56 ou a um valente puxão de orelhas! Se fizéssemos muito barulho, o castigo seria escrever 100 vezes em casa “Não vou fazer mais barulho nas aulas”. E se viéssemos com as sapatilhas ou sapatos sujos do recreio, o que perigosamente sucedia em dias de chuva em que teimávamos em dar uns toques na bola, habilitávamo-nos a levar uma valente reprimenda caso o calçado não passasse na inspeção obrigatória antes do regresso à sala de aula!

Tendo sido sempre dos mais bem-comportados, aquilo a que chamamos um “santo”, alturas houve em que inevitavelmente “caí do altar”. Talvez a mais marcante de todas seja uma que demonstra bem o poder da Autoridade que dominava e governava todo o ambiente da sala de aula. Tão asfixiante chegava a ser tal Presença que ainda hoje julgo que até os raios de sol pediam licença para entrar antes de timidamente se imiscuírem através da transparência das vidraças da sala. Bem, não dispersando como fazem os raios de luz ao atravessar a interface entre dois meios diferentes, existia, então, numa mesinha junto à parede dessas vidraças uma buzina em forma de corneta. Na ausência da Senhora Professora, já tinha visto um ou outro colega ir lá apertar a pera da buzina, fazendo emitir um som característico que ecoava pela sala inteira. A imagem daquela buzina, ali tão placidamente pousada na vertical, com a boca da corneta a beijar o tampo da mesa velha como as ventosas da lampreia se colam à parede de um tanque, fazia crescer em mim a vontade entrópica de ir lá tocar. E num momento da aula em que andávamos a fazer trabalhos em grupo e a Senhora Professora estava de pé a tirar dúvidas a uma aluna, não consegui aguentar mais e a serpente disfarçada de inquietude de petiz me fez ser Adão e apertar o fruto proibido. O som não saiu forte à primeira, pelo que, insatisfeito, fiz uma segunda tentativa. Desta feita, o gritante ressoar da pera sufocada no interior da minha mão direita cerrada com toda a força, ao alcançar os ouvidos da Senhora Professora, de imediato Lhe retirou a atenção do caderno que a aluna mostrava, fazendo-A automaticamente elevar o rosto em direção à fonte daquele barulho que tão bem conhecia. E de forma tão instantânea como a luz surge de uma lâmpada quando ativamos o interruptor, a expressão da Senhora Professora ganhou aquele tom carregado e fechado, com o brilho a sair-Lhe dos olhos como flechas flamejantes e um inclinar de cabeça que significaria um valente par de estalos caso este infante não estivesse protegido por duas ou três secretárias de distância, que nessa hora constituíram muralhas mais altas do que as da China!

Era este o poder da Saudosa Senhora Professora Natália!

Era este ensino o autêntico fóssil vivo numa sociedade que já começava a dar sinais de retirar autoridade e prestígio aos docentes.

Era esta forma de aprender a última folha dos modelos educativos que vigoraram durante séculos... a derradeira linha das lições que o meu avô e o meu pai tiveram, na mesma escola, sentados com os cadernos pousados nas mesmas carteiras que naquele dia me protegeram de um valente par de estalos.

Pumping Harrison - Homenagem a um exame extinto

Numa altura em que se vai realizar a nova Prova Nacional de Seriação (PNS), muitas são as memórias que me vêm à cabeça. Recordo a minha altura. Recordo que no verão de 2017, na preparação para o infame Harrison, o exame final que permitia ao recém-médico candidatar-se a uma vaga de especialidade em Portugal, descobri a obra prima que mudou para sempre o panorama do culturismo a nível mundial. Pumping Iron. O documentário de 1977 que lançou Arnold Schwarzenegger para a ribalta e que tornou o fitness mainstream. E a verdade é que descobri que a preparação para uma prova de culturismo apresenta terríveis e interessantes similitudes com as exigências impostas pelo Harrison.

Quaisquer que sejam os métodos de estudo, todos acabam por se encaixar em duas grandes fases: o bulk e o cut.

Sim, tal como numa prova de culturismo, existe uma primeira fase em que se acumula conhecimento. Começando pela exploração do texto, esta fase compreende perceber o que se tem de estudar, o sublinhar, o fazer resumos etc. O número de voltas à matéria que isto pode durar é altamente variável. No meu caso foram 2 a 3 voltas. A primeira foi no acompanhamento das aulas da Academia da Especialidade, uma das instituições que prepara os recém-médicos para a prova. Os culturistas também demoram muito tempo (anos!) a construir uma massa muscular sólida, mas inevitavelmente tapada com uma quantidade variável de massa gorda. Quando pretendem entrar na disputa de uma competição chega o dia em que o foco tem de virar do crescimento para a definição.

Depois de erguido o edifício do conhecimento, depois de preparado todo o material de estudo, eis que chega a segunda fase do Harrison. É tempo de acelerar o estudo, é chegada a hora de aumentar o número de páginas voltadas por dia, o número de capítulos lidos por semana... Agora o importante é aumentar o número de repetições, séries e intensidade dos treinos para secar glóbulos de gordura e assim alcançar a máxima separação muscular e a mais perfeita das simetrias. Agora o importante é passar os olhos o maior número possível de vezes pela matéria para que no dia do exame, quando aquela frase surgir, nós a reconhecermos como verdadeira ou falsa.

Os sacrifícios exigidos para se ter sucesso são enormes! No culturismo e no Harrison. Quando se entra na fase do cut, o corpo sofre uma agressão de tal ordem que chegamos a ficar demasiado cansados para conseguir sequer dormir! Ficamos irritados, perdemos a vontade de estar com os amigos, a libido vai desaparecendo... Ou temos a visão do corpo que vamos ostentar no dia da competição, ou temos a visão da nota que vamos tirar no dia do exame, ou conseguimos fechar os olhos e ver-nos a levantar o nosso troféu ou... vale mais nem sequer começar!

Seja no culturismo, seja no Harrison.

Nem todos aguentam a pressão. Há quem sucumba à loucura. Há quem tenha de recorrer a fármacos para manter o ritmo, há quem tenha de recorrer a medicamentos para se manter são!

Isto não é para todos. Não é para quem morre afogado no próprio choro, é para quem consegue enfrentar a forte corrente que quase faz virar o navio!

O Harrison foi das experiências mais marcantes da minha vida. Desgastante. Excitante. Não recordo outro período da minha vida adulta em que tenha estado tão focado num só e único objetivo. Nada mais interessava. Era adormecer com a classificação que ia ter na mente. Era acordar, comer e pôr-me novamente a construir essa nota. Dia após dia. Um ano completo de dedicação. 4 meses de estudo intensivo. 4 meses de puro egoísmo. Estudar sozinho. Estudar em grupo. Desafiar os colegas de estudo para elevar o nível. Ser desafiado. Dizer "não" aos outros amigos, aos cafés, às jantaradas...

Querer não basta, é necessário fazer! Por isso, boa sorte a todos os que se dedicam de corpo e alma aos desafios da vida e, em particular, aos que agora vão enfrentar a nova PNS!

O brilho daqueles olhos

Se algum dia juntarem escritores, dramaturgos, realizadores e artistas numa conferência e lhes pedirem que nomeiem a temática que mais linhas fez escrever, peças fez ensaiar, películas fez filmar ou canções fez cantar, estou seguro de que a resposta será consensual: a Paixão.

Paixão é deveras o Santo Graal de todos os sentimentos. Sabemos que existe, às vezes andamos uma vida inteira no seu encalce, muitas vezes morremos sem a desenterrar, mas para muitos de nós é aquele combustível que nos faz viver. Não estou a reduzir essa imensa chama a apenas um amante, não. O romantismo não se queda na sua aceção mais literal. Refiro-me sim a todas as coisas que fazem o nosso coração bater mais depressa, às que nos fazem esquecer tempo e espaço e perder no estado de desorientação mais orientado que existe neste mundo!

Esta busca pela Paixão por vezes é tão cega que quase a deixamos passar incógnita pela nossa porta. Recordo-me deste ano estar num grande festival de verão na nossa capital. No já cinzento da memória, a negritude do céu faz-me supor que talvez já fosse o concerto de Tom Walker ou de Bon Iver, quando próximo do final da atuação é projetada nos ecrãs gigantes das laterais do palco uma imagem que me ficará para sempre. Era o retrato de um rapaz bastante entusiasmado com o concerto, de olhos focados em frente em direção ao artista principal, ladeado para uma jovem que o mirava de baixo. E os olhos daquele belo rosto feminino brilhavam. Ai se brilhavam! E brilhavam mais intensamente que qualquer luz ondulante de telemóvel que nesse momento se encontrasse acesa no ar. Durante meros três segundos, os mais atentos puderam ver como cintilam os olhos apenas por estar preenchidos pela sua Paixão,

num ambiente em que a sonoridade dos versos espalhava um clima de romantismo. 

Claro, isto foi apenas um momento, um instante, um screenshot de todo um filme que só os protagonistas saberão (um dia?) como irá terminar. Porque não nos deixemos enganar: Paixão, Amor... toda essa montanha-russa de emoções está fora do nosso controlo! Materializar as Paixões de uma vida é o décimo terceiro trabalho de Hércules. Os anos inexoravelmente passam e chegará o dia em que adormeceremos embalados por uma sensação aconchegante no coração... um sentimento belo, mas que nessa altura saberemos que nunca se irá concretizar! Quando esse dia chegar, será sinal de que já teremos vivido muito e sofrido outro tanto. Quando esse dia chegar, já teremos aprendido o verdadeiro e único segredo para viver em Paixão eterna: não é lutar incessantemente para ela nunca se apagar, é sim aquecer o coração na lareira enquanto essa chama durar!

Selvagem

Há uns dias atrás, uma amiga minha perguntou-me: Gonçalo, por que é que não mandas as tuas crónicas para uma revista?

A resposta foi imediata e taxativa: porque quero manter-me selvagem!

Sim, selvagem. Como um felino à solta. Afinal, qual é a beleza de um gato de apartamento? Aquela ronronante lassidão encanta, mas é enfadonha ao pé dos olhos aguçados e orelhas em riste do predador que mira a presa acabada de pousar no relvado.

O felino selvagem faz as suas regras. Quando se escreve para um órgão público, somos inevitavelmente sujeitos ao escrutínio, que pode mesmo chegar a roçar uma moderna forma de censura, apelidado de “processo de revisão”. Ora, o único lápis azul que quero ver a riscar o que escrevo é o lápis do tempo. Do meu tempo! O lápis daquele distanciador lapso temporal a que Fernando Pessoa um dia chamou “intelectualização” e que é capaz de transformar a maior das criações na mais banal das redações.

Criações... redações. Sim, às vezes faço desta espécie de rima. Aceito a crítica. Por vezes, caio na teia dos jogos de palavras, nessa forma tão rendilhada de tudo escrever e nada dizer. Escrever... dizer. Nisso sou como o pior dos cegos e vou continuar a querer não ver, porque às vezes escrever é simplesmente fazer sexo com as palavras em cima da mesa do escritório. A tarde toda!

É verdade, toda esta silenciosa algazarra contrasta com o meu restante percurso de vida. Se há inteligência no que alcancei (já nem me lembro bem...) foi a de reconhecer que teria de trabalhar a dobrar para lá chegar. E uma vez reformado dessa vida e com outra constantemente solicitando algum desse saudoso empenho, para quê juntar mais uma obrigação quando simplesmente se pode cultivar uma paixão? É que também existe beleza no futebol de rua e no jovem talento que nunca passou disso mesmo.

Há quem diga que os escritores possuem uma imensurável riqueza de vida interior, quase sempre exponencialmente maior que a mundana existência que os olhares que se cruzam consigo lhe conhecem. A inquietude é típica. Ser assolado por uma ideia, um pensamento, uma frase, um conjunto de palavras quando se tenta adormecer... e ser obrigado a levantar da cama e escrever... escrever, escrever e escrever até a ideia ficar gravada, a maturar, enquanto o corpo do seu mensageiro finalmente pode repousar. É verdade: não há tarefa, obrigação ou prazo que possam fazer parar a força rasgante de um desatino, aquela necessidade de enjaular uma ideia, de atirar com toda a força o livro ao chão para matar o pensamento serpenteante.

É precisamente essa selvageria desconcertante que me faz continuar a escrever, até porque tenho que confessar: nunca tive grande jeito para sorrir nem para correr feiras em beijos e abraços. Escrever uma crónica é fazer entrar em ebulição o sangue que circula no corpo, derreter um coração que vive congelado num rosto fechado e, assim morrer esvaído em palavras derramadas numa folha de papel. É renascer e voltar a morrer. Vezes e vezes sem conta. Tão selvagem quanto isso!

Quem quer ser Diego Simeone?

Diego Pablo Simeone. Jogador de sucesso. Treinador de sucesso. Duro no campo, carismático no banco. É o único treinador cujo nome tenho estampado numa camisola de futebol. É o homem que pegou no Atlético de Madrid a meio da temporada 2011/2012 e o revitalizou, guiando os “Colchoneros” a 2 finais da Liga dos Campeões, a 2 vitórias na Liga Europa e a uma inesperada conquista na Liga Espanhola. Sob a batuta de “El Cholo” Simeone, o segundo maior clube da capital espanhola voltou a fazer-se ouvir bem alto no panorama do futebol mundial.

Vozes, muitas vozes pelas ruas, rádios e televisores é o que mais se tem ouvido em Portugal nos últimos meses, rugindo dos megafones empunhados nos protestos dos mais variados setores profissionais. Professores, enfermeiros, taxistas, condutores de matérias perigosas... Quase todos estes protestos são manifestações sindicais, o que não só demonstra a força aglutinadora deste tipo de agremiações como sinaliza bem o final de ciclo legislativo. Os líderes sindicais acreditam que o período pré-eleitoral consubstancia o cenário ideal para o sucesso das suas reivindicações.

O sucesso de Diego Simeone está também ele muito ligado a um determinado tipo de circunstância. Quando chega a Madrid, o Atlético não era um clube de 1.ª linha, nem em Espanha nem na Europa. Em 2000 desce de divisão e depois de muitos anos negros, em 2011 era ainda um clube que se batia com bastante dificuldade com Real Madrid e Barcelona, que dividiam entre si o protagonismo interno nas últimas duas décadas. Ora, é sobre esta base pouco amistosa que o treinador argentino constrói o êxito da sua equipa: semeia um espírito de revolta, une as tropas e colhe o fruto que nenhum adepto madrileno esperava provar tão cedo: o título espanhol de 2013/2014 (ainda por cima celebrado em Camp Nou!).

Ora, eu não creio que Simeone tivesse este êxito em clubes “novos ricos” como Chelsea, Paris-Saint Germain ou Manchester City. E nem acredito que os médicos fossem tão bem-sucedidos como os Enfermeiros foram se convocassem uma greve geral tão prolongada como foi a famosa Greve Cirúrgica que paralisou blocos operatórios por este país fora.

Porquê? Porque historicamente os médicos foram um grupo bastante favorecido no seio da sociedade portuguesa. Se atualmente ainda assim é, é muito discutível... No entanto, esta cultura dinossáurica de barriga cheia teima em desunir muitos médicos nas questões de fundo do seu setor. “Desde que não me chateiem e eu continue a ganhar o meu, tudo bem”, é este o pensamento de alguns colegas meus. Como tal, juntar os médicos num megaprotesto como aquele conduzido pelos Enfermeiros parece-me, na atualidade, surreal!

Difícil de imaginar também é Diego Simeone noutro clube que não o Atlético. Milan, Inter, Arsenal... Se é indesmentível que são clubes que têm andado arredados das grandes conquistas, também indiscutível é que são instituições historicamente ricas e tituladas... Falta-lhes aquela sede... Assim de repente, só o imagino mesmo ao comando do... Nápoles. Sim, o Nápoles. Os underdogs do Sul de Itália que o outro Diego, Maradona, astro maior do futebol argentino e mundial, um dia levou a roubar a glória aos grandes do Norte transalpino. Tal como o Atlético de Madrid, no início do século, os napolitanos desceram igualmente de divisão afundados em dívidas, mas renasceram e, na última década, até têm sido os que mais têm mordido os calcanhares à super Juventus. No entanto, ao contrário das grandes cidades do Norte italiano, Nápoles não é exatamente uma cidade postal e a pobreza a que está votada tem feito do futebol a grande sublimação da população. Portanto, parece-me que aqui estão reunidas as condições para Simeone fazer aquilo que melhor sabe fazer.

Certamente que este não é apenas um texto sobre o desporto-rei. Não. Esta é uma reflexão em tempo de eleições. Esta é uma crónica sobre os audazes que juntam multidões. Esta é uma crónica sobre os afortunados que semeiam ódios e paixões. Desde Martin Luther King a Nigel Farage, desde a razão à ilusão, desde os de sempre aos de nunca, não restem dúvidas: para alterar o panorama político, para agitar as águas congeladas, é premente encontrar o grande líder que derreta o marasmo e o esprema no suco que mate a sede de vitória!

Carpe vitae

Toda a gente tem direito a descomprimir! Quem não se recorda da célebre fotografia de Michael Phelps a fumar marijuana, 3 meses após ter alcançado umas impressionantes 8 medalhas de ouro nos Jogos Olímpicos de Pequim 2008? Muito criticado na altura, a verdade é que depois disso a “Bala de Baltimore” continuou a ganhar, a ganhar e a ganhar até se reformar.

Quem acompanha o mundo do desporto sabe que eventos desta natureza, às vezes até socialmente de se lhe torcer o nariz, não são infrequentes em atletas de elite que, para atingir elevado desempenho, tiveram de fazer grandes renúncias ao longo da louca, irreverente e inocente juventude!

No entanto, nem é preciso subir ao desporto de elite para verificarmos a necessidade de fazer sacrifícios. Quem anda na vida da Medicina provavelmente sabe bem do que estou a falar.

A este propósito recordo sempre aquele domingo de manhã na primavera de 2010. Iria ter teste de Geologia na 3.ªf seguinte. O meu tio, acérrimo benfiquista, tinha comprado 2 bilhetes para ir ver o Académia vs Benfica desse domingo à tarde comigo. E eu à última hora disse-lhe que não podia ir, porque não conseguia lidar com o stresse de estar a perder tempo de estudo. O meu tio compreendeu, mas acabou por não ir ao jogo, por falta de companhia. A ironia e (o pior) é que no dia do teste a professora faltou por doença e a prova foi adiada para a semana seguinte... Quem me conhece sabe que mais que emblemas, o que eu adoro é futebol, é bom futebol de estádio cheio, e ter perdido assim a hipótese de ver ao vivo uma das equipas mais entusiasmantes dos últimos anos do futebol português (o tal primeiro Benfica de Jorge Jesus) foi deveras irritante e frustrante!

Mais tarde relembro-me de um final de tarde de sábado em casa de um grande amigo de escola. Estava no 5.º ano da Faculdade e iria ter 2 exames na semana seguinte. Comemos, bebemos, divertimo-nos. Era já quase 1h da manhã e eles queriam ir sair. Uma das melhores coisas que a Faculdade me trouxe foi o gosto por sair à noite. Mas nessa altura, metas mais altas se levantaram e dos 2 carros que saíram daquela casa nessa noite, um virou à esquerda e outro à direita. Literalmente. Eles seguiram pela esquerda em direção a Coimbra. Eu cortei à direita em direção a Penacova, à minha casa. Eles podiam. Eu não sei se podia... Custou. Mas a recompensa veio no fim!

Em momentos de descrença, a fraqueza da condição humana traz sistematicamente à mente a dúvida: será que vale a pena tanta provação?

Qualquer que seja o contexto, perder por falta de empenho é simplesmente um desperdício inconcebível! Ainda assim, temos de reconhecer que jogar ou estudar na alta competição não é fácil: requer uma tremenda cegueira periférica, um religioso dogmatismo de prioridades que nem toda a gente consegue praticar. E ninguém consegue ser fiel sempre!

Talvez por isso é que chegados a determinada altura da vida deixamos de viver para a missa de domingo de manhã...

Talvez por isso é que terminada uma carreira tendemos a iniciar uma travessia pelo mar de dúvidas: será esta uma verdadeira reforma ou antes um longo final de época, um preâmbulo para algo mais? 

A certeza que agora tenho é que estas são águas nas quais nem sempre é fácil nadar, sobretudo até compreendermos que são tão mais agitadas quanto mais nós as sacudirmos. Por vezes, demoramos demasiado tempo a perceber que, de facto, não são águas que se combatam... são águas para relaxar, águas para fruir... São águas que um dia acabarão por secar naturalmente... Por isso, enquanto correrem fortes, devemos deixar-nos arrastar pela corrente para não morrer afogados nas lágrimas daquele velhinho que, um dia debilitado, irá chorar aquilo que não viveu!